Étiquette : Adama Traoré

Carte postale de Babylone

 

(les images apparaissent dans un ordre du classement analphabétique opéré dans le dossier intitulé images posé sur le bureau) (sauf contrordre, évidement) (en entrée de billet, Nancy Pelosi qui déchire le discours sur l’état de l’Union du peroxydé – positif/covid ce matin le fantoche – on ne s’en réjouit cependant pas)

 

(j’ai reçu un message de service comme quoi cette maison allait subir un ravalement – c’est quand même pas dommage, vu qu’elle est là depuis (attends que je regarde) plus de cinq ans (treize mai deux mille quinze) – c’est égal c’est le cinéma qui s’en est emparé (elle a été laissée à son sort par la plupart des ectoplasmes qui en constituaient la wtf agora) (non, moi, plus de quatre, c’est comme Brassens – je l’aime toujours ainsi que mes deux-grands-mères) il y a aussi ici la chanson, et c’est quand même pas dommage

(il y aura avant travaux, donc, l’écriture, car elle aussi constitue une espèce de goule qu’il est bon de faire paraître, de temps à autre (tous les mercredis, tous les vendredis, tous les jours) (on s’en fout, c’et vrai,mais enfin commençons par là) il y a dans le paysage du rédacteur des ateliers d’écriture, notamment le « comme un roman » (c’est le nom d’une librairie du côté du jardin des enfants rouges) (in Babylone) auquel je participe – d’une part, en suivant les consignes; par ailleurs en commentant en les illustrant les textes des autres scripteurs, scripteuses (un parcours rapide des participant.es (fuck off l’inclusive) fait apparaître un ratio h/f de l’ordre du cinquième (comprenne qui peut : pour une femme, on y compte un quart d’homme)) (t’as qu’à voir la disproportion – cependant, il faut se méfier des chiffres – il faut aussi se méfier de la littérature – et de la lecture donc ! ma pauvre dame –  on devient méfiant car on est inquiet – n’est-ce pas – pas en écrivant cependant et donc) commençons l’état des lieux illustratifs – je pose ces images, dues la plupart du temps au robot de wtf gsv dont je ne vais pas jusqu’à mentionner le nom (si c’en est un) par dignité (je m’en sers, mais je le hais).

ces images correspondent certainement à des textes (je ne fais pas le rapprochement – ce n’est pas que je m’en tamponne, mais je ne m’en souviens plus) je me souviens cependant de Bordigherra – parfaitement –

l’aéroport d’Alger (avoue quand même, quelle image…!)

hall de gare (Pittsburg, je crois bien)

quai de la gare de Kashgar (ouïghoure Xinjiang – Chine)

Champs Elysées, Paris (un peu avant un quatorze de juillet)

la maison rose où s’éteignit Charles Mingus (Cuernavaca, Mexique)

un belvédère de Gênes – plus la brochette gênoise de 2001

pas mal de pourritures quand même – je ne sais pas exactement où sont passées les images – elles sont passées du bureau à un autre dossier, mais elles décrivent une situation, celle du rédacteur –

un petit hey !!! à Lucien (devant le colisée à Rome quand même – le vrai pape/poète)

de gauche à droite : Fabiola son Baudoin, Angèle un sapin une cheminée

innommable saloperie – distinction, galanterie – envie de vomir souvent, hein, ces temps-ci pas mal… – passons bref –

bah…

garder la pause – ceux qui gouvernent le monde, ces jolis sourires –

des images qui passent, pas seulement elles restent aussi – écrire, voir entendre –

ne pas oublier –

le pont 25 avril (des œillets) vu du Miradouro quelque part rive droite du Tage

l’enfance de Brel

qui nous a quitté – enfin, ce n’est pas que je m’égare, mais les mots de l’atelier sont passé, sur le bureau restent encore des images – des images de ces derniers mois avant que change le monde

une écrivaine prix Nobel de littérature obligée de s’enfuir – des dictateurs, des immondes salopards – je reste dans le registre de l’atelier, mais plutôt le mien, ici sur mon bureau –

n’oublier jamais.

Cette colère, ce monde, que vive cette maison, son cinéma ses chansons et sa littérature.

 

 

 

 

hors-saison (carte postale de Paris)

Vendredi – on rentre, on est rentré, « il fait beau/jour et nuit » comme disait Souchon chantant Sagan (romancière romantique) (ici le 167 boulevard Malesherbes, chez ses parents, où elle vécut après guerre) (le bon dix septième arrondissement – du nom de l’avocat de Louis 16 quand même) (les beaux quartiers, et « Bonjour tristesse » en 1953)

une belle chanson, tu sais – une chanson triste sans doute – bien aimé entendre tout à l’heure Jean-Paul Dubois dire qu’il n’attendait rien des autres : c’est plus facile quand on peut s’en passer, certes – mais fondamentalement, j’ai peur qu’il ait tellement raison : j’attends beaucoup, depuis toujours il me semble, beaucoup plus de moi-même que des autres – je regarde le temps qui file (hier j’anniversairai comme tous les ans – plus con comme compte, tu meurs – les comptes, on y est forcé, je le crains) – ces jours-là sont passés comme un songe et puis la puanteur s’est installée à nouveau sur la ville et sa nature comme sur la société (c’est un mot qui est gros, ça inclut qui veut ou pas – ça pue, même si ça se veut distingué) – se battre, oui, se battre – ce samedi, à deux heures et demi et à Répu marche pour Adama – mes poumons, ma respiration, mes yeux : tout cela souffrirait-il trop pour m’empêcher ? c’est bien possible : l’intelligence de la réaction est de dire que les manifestations contre les meurtres de la police jamais punis, jamais même mentionnés, laissés de côté, biffés oubliés gommés, ces manifestations aident à la propagation du virus – ça fait un moment que ce truc a bon dos il me semble – serait-il possible qu’il ne se passe rien de plus que le retour à la croissance et business as usual comme disent les intellos ? ça ne dépend que de nous, que de moi – vraiment ? la plus immonde pourriture, par la porte-parole du gouvernement excusez du peu, qui charge les profs – ça vote un peu à gauche, tu sais bien – pour protéger qui ? on dirait que la jeunesse s’enfuit, quelle affaire… si ça se trouve, dans quelques jours, on pensera à couper quelques têtes car pleine est la coupe, il me semble – en traîtrise, la reprise de la saloperie sur les retraites; une autre, Zineb Redouane et sa mort due à un tir tendu de grenade lacrymogène : mais non, on ne la visait pas, tu sais bien : d’ailleurs on ne sait même pas qui a tiré, c’est pas compliqué – non, soixante-sept ans, ça ne veut pas passer, ça ne passe pas – dans cette maison[s]témoin, l’agent est parti – en formation, je crois bien – il n’y a personne ? en tout cas, les cinémas ne rouvrent pas (ce n’est pas qu’on s’en fiche, mais masqués ? non, sans déconner ?) – il n’y a pas de fin de printemps (ces jours-ci, jusque septembre souvent, la chaleur m’accable – sans doute les réminiscences du début des années soixante dix) – il faut bien se retourner, reprendre ses esprits (« le monde est tel qu’il est/fait ce qu’il te plaît » disait le poète – si c’était si simple, pourquoi avoir attendu tant de temps ? je n’ai pas de réponse) j’offre des fleurs, ou un paysage, ce sera tout –

c’est certain, je préférerai ne pas mourir – parfois, le monde, tel qu’il est, se retrouve si blessant – et continuer à marcher